"Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes Et les ressacs et les courants : je sais le soir , L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes, Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !" (...) "J'ai vu des archipels sidéraux ! Et des îles Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur : - Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ? -" Arthur Rimbaud, Le Bateau Ivre

12 octobre 2017 et jours suivants - Les Lofoten : Des séchoirs à morue. Des montagnes à pic. Des fjords étroits. Des cascades qui s'écoulent le long de la roche. Et le rouge des baies de sorbier qui se marie idéalement avec le turquoise de l'eau. On circule d'île en île au moyen de tunnels creusés sous la mer, de ponts qui semblent s'élancer vers le ciel comme des rampes et bien sûr de bateaux : prendre le ferry devient vite une routine dans cette région du monde.

Le beau temps dont nous jouissons depuis bientôt un mois commence à se dissiper. Soudain les montagnes se font noires et les fjords houleux et agités mais, lorsqu'un rayon de soleil parvient à percer les épais nuages pour allumer la crête des vagues, c'est... magique ! Et là-haut, toujours cet aigle qui tournoie sans effort au-dessus de nos têtes. Sa silhouette est ténue dans l'immensité et pourtant, pourtant elle est absolument nécessaire.

Nous poussons jusqu'au village de Reine et ses petites maisons de couleur suspendues au-dessus des flots ; nous sommes toujours les seuls étrangers. Désormais, la queue de l'ouragan Ophélia se fait distinctement sentir : les sommets se perdent dans la brume et la mer s'agite et monte à l'assaut des coques et des rochers. La lumière, tourmentée, est sublime !

La dernière nuit, le vent ballote notre château-ambulant et la pluie fouette le toit et les fenêtres. Le vacarme est assourdissant mais la tempête nous berce. Dans un état semi-conscient, je me demande si le vent violent pourrait nous renverser ou la mer déchaînée toute proche nous emporter... puis je me rendors.

O pâle Ophélia ! belle comme la neige ! Oui, tu mourus, enfant, par un fleuve emporté ! - C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté ;/C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure, A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits ; Que ton cœur écoutait le chant de la Nature Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits ;/C'est que la voix des mers folles, immense râle, Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux ; C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle, Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !/Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle ! Tu te fondais à lui comme une neige au feu ; Tes grandes visions étranglaient ta parole - Et l'Infini terrible effara ton œil bleu ! Arthur Rimbaud, Ophélie, II